Осеннее настроение

Когда берёзы желтеют, а рябину обживают пернатые лакомки,когда настоящая осень заявляет о своих правах, мне становится так грустно и уныло, что хочется забраться куда-нибудь под корягу или в нору, съёжится в комок, застекленеть лягушкой (не царевной) до весны, когда летнее солнце - вот оно - скоро-скоро появится во всей своей палящей красе и оживит меня. В такие дни помогает лишь живое слово поэта...



Осенью  - о ней так проникновенно написано у Леди-блогер, которая начала осеннюю эстафету, и в Сундучке с прибамбасами, где я почерпнула эту идею - мне неуютно совсем, а чтоб не расплакаться и не превратиться всё же в прозрачно-промёрзлое тело пресмыкающегося, я начинаю читать осеннюю лирику любимых поэтов.

Рябиновая душа - Марина Цветаева - обязательно согреет своей экспрессивностью и бурей чувств, захватит в вихрь переживаний, отогнав холодную тоску:

Красною кистью

Рябина зажглась

Падали листья

Я родилась.

Спорили сотни

Колоколов

День был субботний

Иоанн Богослов

Мне и доныне

Хочется грызть

Жаркой рябины

Горькую кисть

Вот уж человек, который пытался выстоять всегда, что бы ни случилось! И эти колокола, звеневшие солнечным сентябрьским днём её рождения, и рябиновые гроздья, густо свисавшие с веток возле московского дома Цветаевых (или в Тарусе - уголке детства?), согревают меня больше, нежели золотая листва, мягким дождём плавно спускающаяся на дорожку парка возле моего дома. Цветаевская мифология завораживает, уносит в особый мир, где переплелись, как ветви рябины, судьбы большого поэта, её дочери и Родины:

Ведь русская доля – ему

/ ребёнку/,

И век ей: Россия, рябина.

Марина Цветаева - поэт удивительнейший, особенно остро чувствовавший каждый нюанс, каждый оттенок значения русского слова. Она знала языки, училась в Сорбонне, жила за границей, но не было у неё инородных строк, не прижилась Марина ни в Париже, ни в Чехии. Зная, что обречена, пророчествуя о гибели своей скорой, пишет опять-таки о сентябрьской поре (осень жизни, как и осень года принимала не скорбя, по-рязановски):

Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,

И всё - равно, и –всё – едино

Но если по дороге – куст

Встаёт, особенно – рябина…

Странно... Очень грустные стихи, а согревают, обречённые - а дают надежду. Наверное, потому, что это - Марина Цветаева, открытая мною ещё в отрочестве и до сих пор любимая поэ... Нет! Она категорически отвергала слово "поэтесса"! Она была ПОЭТОМ . И строки, нервные, прерывистые, совсем не такие, как у Есенина (Увяданьем золота охваченный Я не буду больше молодым), надрывают душу, режут по каким-то глубоко запрятанным струнам, не позволяя стекленеть от осеннего холода, не разрешая расплываться в собственной промозглости неудач или плохого настроения. Цветаевские строки заставляют жить так, как писали когда-то старые учебники, о том, "чтобы не было мучительно больно..."

К тебе, имеющему быть рождённым

Столетие спустя, как отдышу, -

Из самых недр, - как на смерть осуждённый,

Своей рукой - пишу...

...А я читаю осенним днём.
И уходит прочь унылость и безразличие.
И смотрю на осень глазами любимого поэта, пусть грустным взглядом, но не умершим, не застывшим.
И я всё-таки полюбила тебя, осень, через стихи и рябину